Стихи‎ > ‎

2020 год

Оглавление

  1. 1 КОВИД-19
  2. 2 Карантин
  3. 3 Изоляция
  4. 4 Как юность льет свои стихи
  5. 5 Мы будем петь и веселиться
  6. 6 Мы разные
  7. 7 Летняя лень
  8. 8 Босиком
  9. 9 Жара и влажность
  10. 10 Я бегу
  11. 11 Варвар
  12. 12 Всё просто
  13. 13 Сзади
  14. 14 Если бы я был богом
  15. 15 Витязь
  16. 16 День дождя
  17. 17 Пляжная тоска
  18. 18 Я живу на почти что фазенде
  19. 19 Пляжная лень
  20. 20 Наизусть
  21. 21 Выборы
  22. 22 Грибы
  23. 23 Осенняя лень
  24. 24 Осень-любовница
  25. 25 Осень-советчица
  26. 26 Ну как тут не писать стихи
  27. 27 Сам не свой
  28. 28 Осень карантина
  29. 29 Сегодня дождь
  30. 30 Сегодня снова дождь
  31. 31 Служенье муз
  32. 32 Поэты и коты
  33. 33 Шарлотка
  34. 34 Пирог с грибами
  35. 35 Суп из белых
  36. 36 У нас здесь осень
  37. 37 Мне вдохновение не ново
  38. 38 Плывёт октябрь
  39. 39 Ах, осень, не хватает силы
  40. 40 У осени в плену
  41. 41 Ещё Октябрь
  42. 42 Писать стихи
  43. 43 Хлеб поэта
  44. 44 Что есть поэзия
  45. 45 Поэты стихи не бросают
  46. 46 Меня тут сделали начальником
  47. 47 Ходил я по лесу
  48. 48 Ты перевела мои стихи
  49. 49 Информационное пространство
  50. 50 Обезумев от Зума
  51. 51 Весь в стихах
  52. 52 Серый день бокалом подытожив
  53. 53 Благодаренья день, двадцатый год

КОВИД-19

Такой нашел коронавирус!
Такой ковид нам в решето,
Что впору взять уже папирус
И нацарапать что ни то.

Насчет папируса не знаю,
Но я скажу не лебезя:
Да это что ж за жизнь такая,
Что даже из дому нельзя!

Ну, из дому, положим, можно,
Но это, видимо, пока.
А все же чувствуешь подкожно:
Дорога к воле нелегка.

Мы запаслись, конечно, гречкой,
Она стоит по всем углам.
Но гречка ведь не бесконечна,
И есть пределы закромам.

Жена спечет хлебов уютных,
Я хрен на водке замочил:
Так опыт, сын ошибок трудных,
Нас в прошлой жизни научил.

Заполнен дом едой заветной, 
И я скажу вам без прекрас:
Семью бумагой туалетной
Я обернуть могу семь раз.

Я всё шучу, конечно. В шутке
Есть доля истины всегда,
Мы улыбнемся на минутку,
Забудем, что пришла беда.

Но, если говорить серьезно,
То жалко стариков, врачей:
Живешь бесстрашно и бесслезно 
И умираешь как ничей.

И ни проститься невозможно, 
И ни взглянуть в последний раз.
Как это быстро и безбожно
Всё вдруг нахлынуло на нас!

Как будто в дьявольской рулетке,
Где сумма чисел шесть-шесть-шесть,
Нам выпадает смерти метка, 
И мы уходим так, как есть.

Бог даст, нас минет эта чаша,
И будет минимум потерь...
Не верим в Бога мы, но наша
Молиться очередь теперь.

28 марта 2020 г.

Карантин


Здесь у нас карантин.
Не сегодняшний временный.
А вообще карантин
На планете беременной.

Мы — безумная рать,
Обреченная заживо
Этот мир постигать,
Разрушать и отлаживать.

И нельзя нам помочь.
Счетчик времени выставлен.
Мы идем через ночь
Одиноко и пристально.

Если где-то и есть
Силы мудрые высшие,
Всё устроено здесь,
Чтобы мы их не слышали.

Ну а если прорвал
Этот занавес вечности,
Сыном быть перестал
И рабом человеческим.

Остаешься один
В этой тьме неизмеренной.
Вот такой карантин
На планете беременной.

27 июня 2020 г.

Изоляция


Сижу на диване, читаю Горация.
В одной руке книга, в другой — сгущёнка
Варёная. Нравится мне изоляция.
И слово красивое — удалёнка.

Стоял бы сейчас где-нибудь в пробке.
Ездил бы в офис, сидел в конторе,
А здесь под рукой иль бокал, иль стопка,
И птицы красивые на заборе.

Пока мой ужин на кухне жарится,
По работе всё сделал быстро и ловко.
Нет, мне определенно нравится
Эта новая обстановка.

Понимаю, другим вся жизнь раздавлена,
Для многих это скучно и нудно,
А я вообще домосед отъявленный,
Мне дома сидеть совсем не трудно.

Говорят, человеку нельзя без общения,
Без того, чтоб вместе гурьбой собраться.
А мне приятней, прошу прощения,
Держать в руке томик Горация.

Не вносите меня в списки снобов сразу.
Людей терплю, но и зла не чувствую,
А теперь вдобавок разносят заразу.
Я всегда что-то такое предчувствовал.

Да, сидя долго в такой изоляции,
Многое вдруг о себе понимаешь.
Сгущёнку ешь, читаешь Горация,
Без общения не страдаешь.

8 июля 2020 г.

Как юность льет свои стихи

Как юность льет свои стихи,
Так старость режет.
Они уже немы, глухи,
Приходят реже.

Как молодость стихи поет,
Так старость душит,
Их звук уже не западет
В живую душу.

Как зрелость вдруг шлифует стих,
Так старость портит,
И он уже совсем притих
В немой аорте.

Любовь врывается в стихи,
А смерть вползает.
И потому они плохи,
Их забывают.

8 июля 2020 г.

Мы будем петь и веселиться


Мы будем петь и веселиться,
И чёрт с ним, с горем и бедой!
Сегодня вижу ваши лица
И восхищаюсь красотой.

Ах, если бы вы только знали,
Когда могли бы вы хоть раз
Себя увидеть с этой дали,
С которой вижу вас сейчас!

Что кажется пустым и зыбким,
Здесь обретает высший смысл,
Как ваши светятся улыбки!
И как мудра любая мысль.

И все нелепые ошибки,
Что вы свершали иногда,
Отсюда видятся как свитки
Большого высшего труда.

Но главное, что души ваши
Здесь, как раскрытая ладонь,
И это ими мир украшен,
Им лед не страшен и огонь.

Да, будем петь и веселиться
Средь жизни скорбного труда.
Сегодня вижу ваши лица — 
Как вы прекрасны, господа!

18 июля 2020 г.

Мы разные



Мы разные, ох, какие мы разные!
Иной раз посмотришь — как будто с разных планет.
Но иногда такие видишь прекрасные
Разности в нас, что сожаления нет.

Одному всё хочется в жизни: и то и это.
Другому не хочется в ней ничего почти.
Одни записались в художники и поэты,
Другие в читатели — попробуй-ка всё прочти.

И это непросто — жить друг с другом и мериться
Силою духа и души красотой.
Задуматься если: как-то даже не верится,
Что всё закончится тьмою и пустотой.

Не может такого быть. Иначе бессмысленно,
Смешно кувырканье это внутри пузыря.
И мы повторяем друг другу и вслух, и мысленно:
В конечном итоге всё должно быть не зря.

Душа, конечно, скорее вечности пленница,
Чем этой времянки на семь миллиардов мест.
Побудет немного и улетит проветриться,
Проверить, нет ли получше гнезда окрест.

А пока — она живет почти обособленно,
Не прикажешь ей, не спрячешь ее в рюкзак.
Ведь каждый считает, что он какой-то особенный.
И знаете что? Это действительно так.

18 июля 2020 г.


Летняя лень



Летняя лень. Шевелиться не хочется.
Делать что-либо тем более. Ввысь
Вмиг улетают и страсти, и творчество,
Всё улетает, за что ни возьмись.

Градусов тридцать на солнце безветренных
И двадцать восемь примерно в тени.
Летняя лень измеряется метрами
Наших стихов в эти жаркие дни.

Летняя лень. Благодушье, расслабленность
И нежеланье нервозно судить
О предстоящем, — не в этом ли явственность
Летней решимости медленней жить.

Даже в тени можно просто расплавиться.
Не шевелиться — вот радостный грех.
Так полежишь — и тихонько расправятся
Крылья души, воспаряющей вверх.

Это не сказка и не помутнение.
Просто замедленный летний покой.
Летняя лень — как души просветление.
Я улетаю. Кто хочет со мной?

19 июля 2020 г.


Босиком



Прошел босиком по траве —
Энергией подзарядился,
И вы не поверите мне — 
Как будто бы снова родился.

От солнца она горяча,
Ступни согревает и нежит.
Зачем по траве, хохоча,
Хожу босиком я всё реже?

Зачем не валяюсь в траве
Среди муравьев и букашек,
Чтоб в странной моей голове
Не стало навязчивой каши?

Зачем не смеюсь я легко,
Не прыскаю вмиг без оглядки,
Чтоб времени злое стекло
Меня не обставило в прятки?

Пойду по траве босиком
Гулять без заботы и злости
Наивным земным чужаком,
Забредшим к бессмертию в гости.

19 июля 2020 г.


Жара и влажность



Жара и влажность. Влажность и жара.
И карантин, чтоб пусто ему было.
Сидим мы дома с ночи до утра,
С утра до ночи моем руки с мылом.

Конца не видно этому пока.
Жара и влажность кончатся, конечно,
А карантин, он, кажется, река,
Меж нами протекающая вечно.

Но привыкаешь в жизни на бегу
И к маскам, и к шараханью от встречных.
Я это тоже полюбить смогу,
Как полюбил мельканье бесконечных

На Зуме встреч, где поцелуев нет.
Невинны наши встречи, виртуальны.
И слава богу — небольшой секрет,
Что были мы всегда не идеальны.

И на погоду жаловаться грех,
На карантин — безумие пустое.
Искусство выживать — одно на всех.
Искусство жить — для каждого иное.

19 июля 2020 г.


Я бегу


Я бегу трусцой
И Иисус со мной.
Верен и надежен.

Вытираю пот,
Что ручьями льет.
Вместе мы всё можем.

Он со мной везде:
В горе ли, в беде,
В радостной идее.

Я его должник,
Он ко мне привык.
И неважно, где я.

Важно только то,
Что мы с ним одно
В нашей тесной связке.

Взять хотя б стихи:
Немы и глухи
Без подсказки.

19 июля 2020 г.

Варвар


Добавляю сахар в пиво,
Сок в вино.
Понимаю — вам противно.
Мне — смешно.

На эклеры сыплю перец
И на торт,
Изувер и извращенец —
Высший сорт.

Часто ем руками пищу —
Прямо грех.
Хуже варвара не сыщешь,
А мне — смех.

Во дворец меня не пустят
К королям,
Там расписано до грусти
По ролям.

У меня же проще с сердцем —
Не корсет,
И мороженое с перцем
На десерт.

Положу я сахар в пиво,
Сяду в тень,
Так закончится счастливо
Этот день.

21 июля 2020 г.

Всё просто

Всё очень просто, просто очень.
Но объяснить никак нельзя.
Я это понял как-то ночью
На грани полубытия.

Всё просто до последней капли
И до погаснувшей звезды,
Где наших судеб дирижабли
Не признают земной узды.

Так просто всё, что невозможно
Измерить эту простоту.
Любое слово будет ложно
И превратится в пустоту.

Так эта простота прекрасна,
Невыразимо глубока
И одинакова, и разна –
Ей объясненья нет пока.

Непостижимо это знанье.
Случайно лишь увидел я
Прекрасной простоты сиянье,
В котором нет небытия.

29 июля 2020 г.

Сзади

Сзади, но чтобы видно лицо.
Всегда об этом мечтал.
Но не в зеркале, в зеркале  — это не то.
Вообще не люблю зеркал. 

Все отражения — просто блажь,
Изменчивы и странны.
Вон из тела, словно мираж.
Посмотришь со стороны — 

Только так и увидишь его,
Но это трюк не простой.
Нас пленяет сильней всего
Опьянение наготой.

Назад не забыть вернуться потом,
Иначе ведь не поймут.
К телу привязан каким-то жгутом,
Что я делаю тут?

С точки зрения миража
Никакой реальности нет:
Всё вибрирует, чуть дрожа,
И отражает свет.

А мечта… что ж, остается мечтой,
Она для того и есть:
Это то, что мешает вернуться домой
И задерживает нас здесь.

3 августа 2020 г.

Если бы я был богом

Если бы я был богом,
Я бы сошел с ума:
Стольких надо спасти,
Стольким помочь!

В мире моём одиноком
Есть надежда одна:
Счеты свои свести,
Когда наступает ночь.

Если бы я был богом,
Всё сотворившим с нуля,
Рвал на себе бы волосы
И раздирал бы грудь,

И всевидящим оком
Глядел бы на эти поля,
И низким спокойным голосом
Миру вещал что-нибудь.

Если бы я был богом,
За всё держащим ответ,
Зиму бы сделал короче,
Дал бы волю весне.

А всем, упершимся рогом,
Считающим, что меня нет,
Я бы являлся воочию
И чаще всего – во сне.

9 августа 2020 г.

Витязь

– Представь себе: ты витязь на распутье,
Пойдёшь направо – там кромешный ад,
Пойдёшь налево – там ещё кромешней.
– А если прямо?
– Прямо – кромешней первых двух.
– Ты загибаешь, аж захватывает дух!
Что ж это у тебя, куда ни ткнись,
Повсюду только ад?
А делать что? А главное – кто виноват?
– Никто не виноват.
Но здесь не в этом дело,
Послушай дальше, витязь на распутье:
Пойдёшь направо – там прекрасный рай,
Пойдёшь налево – там ещё прекрасней.
– А если прямо?
– Прямо – прекрасней первых двух.
– Опять ты так загнул, перехватило дух!
Что ж у тебя теперь, куда ни ткнись,
Повсюду только рай?
– Пойми простую вещь и выбирай:
Куда идти неважно, а важно кто идёт.
Куда бы ни пошёл тот адский витязь,
Везде с ним будет ад,
Куда бы ни пошёл тот райский витязь,
Везде с ним будет рай.
Так не живи как будто наугад,
А выбирай.


3 сентября 2020 г.

День дождя


День дождя в окончании лета,
Тот, что с осенью больше в родстве.
И уже золотая карета
По зеленой помчалась листве.

И стучат заунывные капли
По машинам, волнам и песку,
Утверждая: дни лета иссякли,
И в душе навевая тоску.

А тоска – и она нам на радость!
Мы оставим её под дождём
И последнюю летнюю малость,
Как вино из бокала, допьём.

И, придя на последние пляжи,
Где беспечен и вечен прибой,
Мы ещё раз вальяжно возляжем,
Мы, как боги, возляжем с тобой.

4 сентября 2020 г.

Пляжная тоска


Вы говорите, пляжная тоска?
Что нечем там на целый день заняться?
Обилие сыпучего песка
Мешает вам по полной расслабляться?

Я тоже так ошибочно считал.
Считал, что это времени всё трата.
Зато потом втянулся, даже стал
Любить его почти любовью брата.

Не скучно мне валяться день-деньской,
И не тоскливо мне под солнцем жарким.
И слушать, как размеренный прибой
Выплёскивает дивные подарки.

Тоска? Какая? Никакой тоски.
Особенно когда отбросишь прессу.
Расслабленные пляжные мозги
Не поддаются никакому стрессу.

И я иду, опять иду сюда,
На эту кромку суши с океаном
Где нет тоски, где плещется вода,
А остальное кажется обманом.

7 сентября 2020 г.

Я живу на почти что фазенде

Я живу на почти что фазенде,
В городке под названием Труро.
Где пейзажи, как на киноленте,
И волшебная партитура

Птиц и звёзд, и деревьев, и моря,
Шелестящего где-то под боком.
Это счастье, со временем споря,
Смотрит сверху всевидящим оком.

Здравствуй, счастье! Так вот ты какое:
Без фанфар и без аплодисментов.
Ах, уже догадался давно я
О несложных твоих элементах.

Ты глядишь на меня с интересом.
Я беспечно валяюсь на пляже,
Восхищаясь и небом, и лесом,
И обнявшим меня пейзажем.

И в замедленном состоянье
На краю бытия и блаженства
Всё доступно: и мудрость, и знанье,
И прозрение, и совершенство.

В тишине на почти что фазенде,
Там, где море о вечном вещает,
Я живу, словно на киноленте,
И в реальность мечты воплощаю.

6 сентября 2020 г.

Пляжная лень

На пляже мыслей нет,
А есть одна лишь лень,
Немыслимая лень 
Особенного свойства.

В ней счастия секрет,
Беспечный длится день
И растворяет в ней
Былые беспокойства.

Ленива и нежна
Замедленная жизнь.
Ногою шевеля
Песок под ритм прибоя,

Вдруг видишь: не нужна,
Здесь неуместна мысль,
Как будто вся земля
Сдалась тебе без боя.

Блаженна эта весть.
Не потому ли лень
На пляже всё сильней
Одолевает душу,

Что в наших генах есть
Далёких предков тень,
Что вышли из морей
И полюбили сушу.

5 сентября 2020 г.

Наизусть

Читайте стихи наизусть.
Любимое знайте на память.
Пусть радость в них или грусть,
Не дайте живому увянуть.

Впустите любимый мотив
В мышление ваше и сердце.
Позвольте им, вас полюбив,
Дарить вам анданте и скерцо.

Откроется тайная связь,
Когда вы сольётесь со словом,
И ритма волшебная вязь
Предстанет в сиянии новом.

И рифм золотые витки
Украсят и мысли, и душу –
Так яркие лета цветки
Спасают бесцветную сушу.

Безвестны они? Ну и пусть.
Вы в Лету не дайте им кануть.
Читайте стихи наизусть.
Любимое знайте на память.

12 сентября 2020 г.

Выборы


– Вы за Байдена? Я – за Трампа.
Не читал я, правда, Майн Кампфа,
Но слышал, что сильная штука,
Как побеждать наука.
Посильнее Фауста Гёте.
Нехватает, конечно, полёта
Нашему – до того далеко.
Но он тоже написал что-то,
Кажется, «Искусство сделки».
Это вам не безделки,
А подумаешь – ого-го!
Писать не умеет, понятно,
Читает, похоже, с трудом.
Но чтоб быть народу понятным,
Не надо блистать умом.
Он недаром немецких кровей:
Чем майн кампфнее, тем верней.
Правда, врёт – не краснеет,
Причём, врать не умеет.
Но мы всё равно ему рады,
Так как делает всё, как надо,
Чтобы было всё белым и чистым.
А то много тут трубочистов
Понаехало, тьмы и тьмы.
Когда большинство – не мы,
Пора внести уже ясность:
Демократия – это опасность.
Мы хотим, чтоб во всём был орднунг,
Это наш с президентом лозунг.
Нам Америка убер аллес,
Мы кладём на прочее фаллос.
Вот такое мы курим курево,
И альтернатива не найдена.
Так вы за кого, за Байдена?
Нет, я голосую за Фюрера.

26 сентября 2020 г.

Грибы


Стихи писать – что грибы собирать:
Не ты их находишь, тебя они.
Порою идёшь – пред тобою рать,
А иногда – хоть шаром покати.

То ищешь, ищешь изо всех сил,
Смотришь во все глаза вокруг,
И хоть бы один меж тех осин,
Под той берёзой иль там, где дуб.

А то бывает, что так и прут:
Ходишь как будто так, невзначай,
А они вдуг выскочат там и тут,
Только окучивать успевай.

Так же стихи: сами решат,
Как ни пытайся к себе позвать,
Пока показаться не захотят,
Никак их силою не собрать.

Зато уж если они идут,
Заполнят собою и кровь, и плоть,
Чтоб ты их заметил, они не ждут,
Только записывай и не порть.

Поэтому осень, грибная пора,
Когда бесчинствует красота,
Так на стихи бывает щедра.
Но важно знать грибные места.

Места, где грибы и стихи растут,
В осеннем, щедром, лесном раю,
И где они сами тебя найдут,
Корзинку наполнят и душу твою.


5 октября 2020 г.

Осенняя лень


Лень осенью – не то, что летом:
Нет расслабляющей жары,
И мы, уже тепло одеты,
Дела отложим до поры.

У нас, уставших от загара,
Всё меньше солнечных минут,
И даже волосы недаром
Ленивей, медленней растут.

В осенней лени дни короче,
Всё замедляется вокруг,
И поцелуи, между прочим,
Не достигают губ и рук.

Лень просыпаться утром рано
В сонливый полутёмный час,
Когда дремотная нирвана
Ещё удерживает нас.

И мы лежим в осенней лени
И ждём метели и пургу,
Как беззаботные тюлени
На беспризорном берегу.


6 октября 2020 г.

Осень-любовница


Осень-волшебница, осень-любовница,
Что же творишь ты сегодня со мной!
Если любовница – надо, как водится,
Нежно любить с неизбежной тоской.

Вся безрассудная, пёстрая, яркая,
(Здесь позолота и охра, и медь),
Ты расписными лесами и парками
Многих поэтов заставила петь.

Осень-распутница, осень-бесстыдница, 
Ты обнажаешь себя без стыда.
Вот уж сквозь голые ветви мне видится
Самая яркая в небе звезда.

А запоёшь ты дождями и ветрами –
Тут же с любовью тебе подпою,
Рифмами верными, мерными метрами
Громко восславлю я прелесть твою.

Не избежать тебя и не забыть тебя,
Не перепрыгнуть твой жаркий костёр.
Пьяными мыслями, пряными листьями
Бросишь под ноги последний ковёр.

И не дано мне с тобой успокоиться,
Всласть насладиться твоей красотой.
Осень-волшебница, осень-бессонница,
Что же творишь ты сегодня со мной!

7 октября 2020 г.

Осень-советчица


Я осенью внимательней и тише.
Я просто посоветовался с ней.
И в этой тишине четверостишья
Слагаются и легче, и верней.

Она хороший, опытный советчик.
Советует мне золотым листом,
В мои уста вдыхая тихо речи
Осенние об этом и о том.

В забытом переливчатом пространстве
Прохладен воздух, но не хладен дух.
Она в своём невиданном убранстве
Мне обостряет зрение и слух.

Я ей внимаю, не перебивая,
Не торопя размеренный рассказ.
Она меня ведёт по кущам рая,
Где с нетерпеньем ожидают нас.

Она мне напевает о грядущем,
Своею красотою всё затмив,
И я уже спокойнее и лучше
Умею слышать осени мотив.

Мотив любви и вдохновенной лени,
Где счастье очевидней и видней.
Я растворился в тишине осенней,
Я просто посоветовался с ней.

13 октября 2020 г.

Ну как тут не писать стихи


Ну как тут стихи не писать?
Да сразу по семь или восемь!
Какая вокруг благодать!
Какая блаженная осень!

Как слово беспечно летит,
Хотя мы об этом не просим,
На праздник любви, где кутит
И ветренно царствует осень!

Как ниц перед нею не пасть?
В душе красоту её носим.
Над нами всесильную власть
Имеет волшебница-осень.

Как краски её не воспеть?
Тоску и печали отбросим,
Красой насладиться успеть
Чтоб в любвеобильную осень!

Любовной пощады не знать
В осеннюю яркую просинь!
Ну как тут стихи не писать?
Да сразу по семь или восемь!

15 октября 2020 г.

Сам не свой


Я в эту осень сам не свой,
Я изменился, не иначе:
Наполнен странною тоской,
Наполнен светлою удачей.

Живя спокойно, без тревог,
В самозабвенье созиданья,
Я всё, мне кажется, бы мог
Впитать божественное знанье.

Мне воздаянья не нужны,
И возлияний мне не надо.
Листы осенние влажны, – 
И это лучшая награда.

Осенний яркий многоцвет
На солнце так порой расцвечен,
Что времени как будто нет,
И сам себе кажусь я вечен.

И каждую дождя струю,
Любое ветра дуновенье
Вплетаю я в строку свою
Под тихий шёпот вдохновенья.

Тогда мне ясен лист живой,
Понятен дождь, когда он плачет.
Я в эту осень сам не свой,
Я изменился, не иначе.

16 октября 2020 г.

Осень карантина


А в мире ковидная осень,
А в мире осень карантина.
Но не могу быть безголосен,
Уж слишком яркая картина.

Уж слишком сумасшедши краски,
Цвета почти невыносимы, – 
И я живу как будто в сказке,
Пройти не в состоянье мимо.

Уж слишком безрассудны листья,
Расписаны они уж слишком,
Как будто пробежался кистью
По ним какой-то бог-мальчишка.

Не зная меры, против правил,
Не признавая мира беды,
Он всё стремительно исправил,
Сомнений никаких не ведал.

Он до сих пор не успокоен.
И я за это благодарен,
За эти дни безумства, коим
Один лишь рай, наверно, равен. 

Мы с ним идём в какой-то связке,
И разделиться мы не можем,
И по одной его подсказке
Мир красотою подытожен.

По прихоти его беспечной
От листопада нет пощады,
От осени сверхчеловечной,
Ещё не знающей распада.

А в мире ковидная осень
Стоит царицей золотою.
Я не могу быть безголосен,
Я задыхаюсь красотою.

16 октября 2020 г.

Сегодня дождь


Сегодня дождь. Не то чтоб ливень,
А так, осенний мелкий дождь.
Но даже он обильем линий
Мою любовь приводит в дрожь.

Он поливает без разбора
Листву, деревья и траву,
Кусты у каждого забора,
Цветы, увядшие в саду.

Наводит грусть и настроенье
Испортить, видно, норовит,
Но всё сойдёт для вдохновенья,
Когда душа огнём горит.
 .
Тушить огонь дождя не хватит,
Пускай зальёт под козырёк,
Но все исписаны тетради
Стихами вдоль и поперёк.
.
Осенний мелкий дождь на славу
Пусть поливает всё подряд,
Мою любовную забаву
Я подставлять под струи рад.

Мы льёмся вместе: он –  водою,
А я  – стихами исхожу.
Осенний дождь. Теперь нас двое.
Я нашей дружбой дорожу.

16 октября 2020 г.

Сегодня снова дождь

Сегодня снова день дождя,
Но он сильней и бесшабашней.
И я – подобие вождя
Ушедшей радости вчерашней.

Как ни грустить, когда так льёт
И заливает спозаранку?
Но душу я беру в полёт,
Свою летучую беглянку.

Сейчас нелётная пора,
Но мы летаем в непогоду,
Когда и выйти со двора
Нельзя нам вот уже полгода.
 
А мы парим, когда хотим,
Нам нипочём ни дождь, ни слякоть.
Мы виражи с душой творим
Такие, что не стыдно плакать.

Нам дело главное – взлететь,
Над миром высоко подняться,
И сверху вниз на всё глядеть,
Куда так скучно приземляться.

Но приземлиться есть резон,
И в небожители мне рано.
Дождливый осени сезон – 
Души сияющая рана.

17 октября 2020 г.

Служенье муз

«Служенье муз не терпит суеты...»
Да, но и промедления не терпит.
И если со стихами медлишь ты,
С другими муза встречи не замедлит.

Она ведь у поэтов на расхват,
Ей некогда сидеть и ждать у входа.
Не пишется? Так сам и виноват.
Придётся ждать повторного прихода.

Когда ещё появится? Бог весть,
Она не оставляет сообщенья.
Пиши, пока она с тобою есть,
Без суеты, но и без промедленья.

16 октября 2020 г.

Поэты и коты

                        «Поэтам осень, как котам весна»
                                                Михаил Павлов

Поэтам осень – что котам весна.
Коты гуляют с наступленьем марта.
А осенью поэтам не до сна:
Они полны осеннего азарта.

Коты от страсти по весне орут,
По крышам ходят и хвосты трубою.
Поэты сочиняют и поют,
И едет крыша их сама собою.

Как в марте у котов весенний гон,
Так в октябре поэтам не до шуток:
Они – хвосты трубой, из дома вон,
Шальны они в любое время суток.
.
И как коты безумны и больны
И от гормонов по весне звереют,
Так и поэты осенью вольны
Слагать стихи, пока не одуреют.

Так эта аналогия ясна,
И странно, что о ней никто не знает.
Поэтам осень – что котам весна,
И это сильно их объединяет.

19 октября 2020 г.

Шарлотка


Мы осенью печём шарлотку
Из свежих яблок, налетай!
Она по осени в охотку,
Плодов обилен урожай.

Уже наелись до отвала
И до оскомины во рту,
Но удовольствия всё мало,
И мы печём шарлотку ту.

Так просто – не моргнёшь и глазом:
Лишь сахар, яйца и мука,
Взбивается всё это разом
И массу льёт туда рука,

Где улеглись уж яблок дольки.
Осталось только в печь и ждать,
Недолго, впрочем, надо только
Своё желанье обуздать.

Но ожиданье много значит:
Не пожалеете потом,
Когда кусок, ещё горячий,
Пойдёт с холодным молоком.

Затем второй, а то и третий...
Как оказался мал десерт!
И можно даже не заметить –
Была шарлотка или нет?

Недаром любим мы шарлотку
Из свежих яблок, налетай!
Она всегда идёт в охотку,
Поры осенней сладкий рай.

19 октября 2020 г.

Пирог с грибами


                                                «Осенний холодок.
                                                   Пирог с грибами»
                                                     Булат Окуджава

Пирог с грибами я давно не ел.
Грибов полно, а пирога не видно.
Задумаешься: невелик пробел,
Но как-то стало прошлому завидно.

Всё это было много лет назад,
Которые не прокрутить обратно,
Но хором вдруг во мне заговорят
Воспоминаний золотые пятна.

Пирог с грибами и горячий чай
На даче (адрес мы не обозначим),
Сидим мы между прочим, невзначай,
И о мечтах несбыточных судачим.

Они несбыточны, как все мечты,
Недосягаемы, и слава богу,
А мы сидим, счастливы и чисты,
И обсуждаем дальнюю дорогу.
.
Куда дорога – толком не понять,
В казённый дом иль в частное владенье.
Спешишь ты чай по чашкам разливать,
И запах пирога, как наважденье.

Готовимся к отъезду моему
И к расставанью, что не за горами,
Стихи читаем, вглядываясь в тьму
Прощальную, едим пирог с грибами.

Мы чувствуем уже издалека,
Что расставанье это не на шутку,
А осень и прозрачна, и легка,
Растягивает каждую минутку.

Но всё-таки мы говорим прощай,
Прощание без слёз, нельзя иначе.
Пирог с грибами и горячий чай,
Последний вечер на осенней даче.

20 октября 2020 г.

Суп из белых


Мы наварили суп из белых,
Такой, что ложка в нём стоймя.
Не зря бродили в листьях прелых
Мы в середине октября.

Не зря вставали рано утром
И ехали в далёкий лес,
И он сверкал нам перламутром,
И звал в пристанище чудес.

Сначала брали мы маслята,
Ведь надо с малого начать,
Но белые грибы, ребята, 
В них есть особенная стать.

И вот один, второй и третий,
Вон слева, справа, впереди.
И мы, как маленькие дети,
Не в силах от игры уйти.

И нет уже от них прохода,
И некуда уже их класть,
И эта тихая охота
Вдруг превраталась в нашу страсть.

А дома с ними много дела,
И чистка, варка на полдня.
Так наварили суп из белых 
Мы в середине октября.

20 октября 2020 г.

У нас здесь осень


У нас здесь осень золотая.
От красоты не убежать.
А я и слов таких не знаю,
Чтоб эти краски описать.

И Новой Англии, старушке,
К лицу багряный яркий цвет,
И клёнов красные макушки,
Каких нигде, наверно, нет.

Сюда съезжаются туристы,
Со всей страны идут гурьбой,
Чтоб посмотреть на наши листья
И насладиться красотой.

Что ж, приезжайте, приходите,
Целебен осени пейзаж.
Своих любимых привозите,
Не забывайте про багаж

Своей души. Ей будет кстати
Увидеть наши чудеса.
Осенних наших красок ради
Есть смысл открывать глаза.

И может, осени внимая,
Начнёте вы стихи слагать.
А я и слов таких не знаю,
Чтоб эти краски описать.


21 октября 2020 г.

Мне вдохновение не ново

–  Мне вдохновение не ново,
Но нынче – страшно самому.
Придумайте любое слово,
Я сразу стих слагать начну.

–  Не может быть. Задам задачу.
Посмотрим, справишься ли сам.
«Морковка» – ничего не значит,
Поэтам вряд ли по зубам.

– О, как прекрасна ты, морковка!
Пленяешь яркой красотой!
Какая хитрая уловка 
Укрыть себя в земле сырой,

Оставив сверху только хвостик.
Я разгадал твой ловкий план.
Ты приходи к поэту в гости,
Тебе в земле пропасть не дам.

Тебя помою и порежу,
Иль просто с хрустом откушу...
Морковка, я тобою брежу
И о тебе стихи пишу.

–  Ну, ты даёшь! Престранно это.
Да ты, похоже, не в себе.
Вот слово плоское, «котлета».
Что, нечем крыть теперь тебе?

–  Привет, домашняя котлета!
Обжарена со всех сторон,
Сейчас накормишь ты поэта,
Он будет удовлетворён.

Он на тебя намажет соус,
Положит сверху острый хрен...
Котлета, ты сегодня повесть,
Непревзойдённая никем.

–  Всё, я сдаюсь. Котлета – повесть?
Морковкой бредишь? Я молчу,
Но о тебе я беспокоюсь.
Сходил бы лучше ты к врачу.

–  К врачу, к врачу я собираюсь!
Пусть доктор будет логопед,
В болезни я ему покаюсь,
Он верный выпишет рецепт,

Я сдамся на анализ крови
И даже, может быть, мочи,
Он деловито, без условий,
Найдёт лечения ключи.

Поставит правильный диагноз
Мне по стихам специалист.
Я обязательно поправлюсь
И перестану пачкать лист,

И буду я здоров и скучен,
Как всякий счетовод и муж...
Нет, я таким останусь лучше,
Нет, я таким останусь уж.

21 октября 2020 г.


Плывёт октябрь

                   
                                     Плывёт. Куда ж нам плыть?
                                                    А.С. Пушкин
Плывёт октябрь слишком быстро,
Огнём отчаянным горя.
Мы покидаем нашу пристань
И поднимаем якоря.

Куда нам плыть – пока не ясно,
Но и стоять никак нельзя
В осенней пристани прекрасной,
По пламенной листве скользя.

Идёт корабль в шуршащих волнах,
И ветер дует в паруса.
И в мыслях бурных, неуёмных
Уже мерещится гроза.

Но мы мечтою беспредельной
Стремимся счастие продлить
Осенней радости последней...
Плывём, плывём. Куда ж нам плыть?

23 октября 2020 г.


Ах, осень, не хватает силы


Ах осень, не хватает силы
В любви признаться до конца.
Уже невыносимо милы
Твои цветные деревца.

Уже чрезмерно затуманен
Твоими красками мой взгляд,
Хожу, как будто в сердце ранен,
И восхищаюсь всем подряд.

Увижу дерево-невесту,
И словно вкопанный, стою,
Сойти не в состоянье с места
У совершенства на краю.

Пускай она не в платье белом,
Божественен её наряд,
И я свидетелем несмелым
Им любоваться вечно рад.

Что ты со мною вытворяешь
Пред всеми среди бела дня!
Ах осень, ты меня пленяешь
И осеняешь ты меня.

23 октября 2020 г.

У осени в плену


У осени в плену и никуда не деться,
И огненной листвы мне не изгнать из глаз.
Цветную пелену, как именины сердца,
Я нежно берегу в последний тёплый час.

От красоты лесов не оторваться взглядом,
К палитре волшебства не подобрать слова,
И мы, рука в руке, шагаем молча рядом,
И красота кругом, и кругом голова.

В безжалостном плену я добровольный пленник,
И в мыслях нет бежать из золотых оков.
Брожу среди дерев, блуждающий отшельник,
И под ногой шуршит мне осени покров

Про то, что листопад – любовное кокетство,
Что в полном торжестве осенних мод показ.
У осени в плену и никуда не деться,
И огненной листвы мне не изгнать из глаз.


25 октября 2020 г.

Ещё Октябрь


Ещё октябрь, но выпал снег
И целый день лежит, не тая.
Уже зима берёт разбег,
И боже, красота какая!

Всё заискрилось и зажглось.
Дубам и ясеням, и клёнам
Сегодня нелегко пришлось
Под снегом мокрым и тяжёлым.

Искристый снег и жёлтый лист,
Багряный, красный, рыжий, медный,
И оказалось, так лучист
Снег белый на листве последней.

Но рановато для зимы,
Для белой, долгой, полноценной,
И с осенью побудем мы,
С подругой ветреной, но верной.

Хотя бы несколько недель
Пусть льёт ещё листвой своею.
А в снега белую постель
Уляжемся мы позже с нею.


31 октября 2020 г.

Писать стихи


Писать стихи легко и просто:
Нужна бумага, карандаш,
Желательно, чтоб был он острый,
И вот успех почти что ваш.

Потом к вам прилетает Муза
И начинает диктовать,
Но слишком чтоб не быть обузой,
Вас оставляет куковать.

Вы прокукуете полночи,
Пытаясь рифму подобрать,
Но Муза, как бы между прочим,
Вдруг появляется опять.

Она капризна в самом деле
И сна часов не признаёт,
У ней семь пятниц на неделе,
И даже, думаю, суббот. 

Зато с ней пишется так споро,
Что можно ветреность простить.
Нельзя судить её сурово,
А лучше вовсе не судить.

Она диктует вам то слово,
Что без неё нельзя найти,
И вы строчите бестолково
В каком-то полузабытьи,

Порою и не понимая,
Что за таинственный диктант
Вам задала училка злая,
А вы – несчастный дилетант.

Уже и сами вы не рады:
Зачем взялись за этот труд?
Вам на работу рано надо,
А до рассвета пять минут.

И Муза вдруг диктует грозно,
И карандаш не отложить,
И оказалось всё серьёзно,
А вы хотели пошутить.

Короче, видите как просто,
Легко как пишутся стихи:
Бумага, карандаш чтоб острый,
А остальное – пустяки.


31 октября 2020 г.


Хлеб поэта

                        «... и хлеб поэта – легкий хлеб»
                                             Ефим Зубков


А хлеб поэта – лёгкий хлеб.
Но неоценен, неоплачен
Поэта труд. Он так нелеп
И так безделью равнозначен.

Поэт витает в облаках
И водится с небесной Музой.
И молоток в его руках
Конечно выглядит обузой.

Бездельник по природе он,
Не приспособлен к жизни здешней.
Весь в эйфорию погружен,
Чужд суетливости поспешной. 

И достаётся без труда
Ему божественная строчка,
Хоть длится иногда года
От вдохновения отсрочка. 

За что платить ему и как, 
Никто не понимает толком.
Да он и сам смешной чудак,
Смотрящий на оплату волком.

За что платить, – не знает сам...
А между тем и в зной, и в стужу
Он открывает небесам
Свою израненную душу.

И умирает каждый раз,
Себя сжигая в высшей тайне,
И тем собой спасает нас
Он в одиночестве бескрайнем.

А так посмотришь – лёгкий хлеб,
Но приглядеться откровенно:
Поэт как человек нелеп,
Зато строфа его бесценна.

7 ноября 2020 г.

Что есть поэзия


Что есть поэзия? Уход,
Попытка спрятаться от жизни,
От неприятностей, невзгод
И раствориться в эскапизме.

А может быть, она – наркоз
При операции на душу,
Которая идёт всерьёз,
Пока мы топчем эту сушу?

Или она души набат?
Противоядье крови, плоти,
Божественный и сладкий яд.
Поэзия – души наркотик.

Поэзия – души бальзам
И от сует отдохновенье,
Прикосновенье к небесам
И к божеству прикосновенье.

Поэзия – души урок:
В счастливый год и в лихолетье
Рифмованным узором строк
Напоминает нам бессмертье.

Но чем бы ни была она,
Поэзия всегда любима.
Во все эпохи, времена
Она душе необходима.

10 ноября 2020 г.

Поэты стихи не бросают


Поэты стихи не бросают.
Поэтов бросают стихи.
И те на корню угасают –
Становятся немы, глухи.

И в глухонемом состоянье
По комнатам взад и вперёд
Всё ходят они в ожиданье,
Что стихотворенье придёт.

Но только оно не приходит,
Пропало, зови не зови,
Напрасно страдает и бродит
Поэт от зари до зари.

Напрасно стенает и плачет,
Об стенку уж биться готов.
Ах как ничего он не значит,
Как он одинок без стихов!

И ссолнце ему не сияет
Без рифмы и новой строки.
Поэты стихи не бросают.
Поэтов бросают стихи.

13 ноября 2020 г.

Меня тут сделали начальником


Меня тут сделали начальником,
И я теперь большая шишка.
Но всё кажусь себе я маленьким,
Стихи слагающим мальчишкой.

Имею кадры в подчинении,
Но мне смешна властишка эта,
Когда в любом сихотворении
Так безгранична власть поэта.

И провожу я совещания,
И ставлю пред людьми задачи,
Но без небесного вещания
Я ровно ничего не значу.

И, подходя всегда ответственно
К своим обязанностям внешним,
Я всё же лучше соответствую
Законам бытия нездешним,

Где я блуждаю странным странником,
Где вдохновенье даже слишком...
Меня тут сделали начальником,
И я теперь большая шишка.

14 октября 2020 г.

Ходил я по лесу


Ходил я по лесу, грибы собирал
И ножик тихонько в кармане держал.
Грибы я срезаю, а с корнем не рву,
Для этого ножик с собою беру.

Не знаю, что больше здесь нравится мне:
Грибы находить и срезать в тишине,
Иль просто люблю в оживленье большом
По лесу неспешно бродить я с ножом?

14 ноября 2020 г.

Ты перевела мои стихи


Вот ты перевела мои стихи,
И я в восторге, но не в этом дело.
Ах если б так же ты мои грехи
Перевела талантливо и смело.

Ты скажешь, что несу какой-то бред:
Грехи не переводят, отпускают.
До чьих-то там грехов и дела нет,
А, может быть, своих тебе хватает.

И на какой перевести язык
Ночное торжество грехопадений,
Когда проник в таинственный родник,
В источник всех своих стихотворений?

Есть творчества соблазн – он высший грех,
Соблазн, неописуемый словами...
Стихи ты переводишь лучше всех,
Грехи пускай переведутся сами.

20 ноября 2020 г.

Информационное пространство


Информационное пространство
Заcорил невиданный обман.
Нет спасенья от его тиранства
Посреди мелькающих реклам.

Мы живём вслепую, без опоры,
Без подсказки и поводыря,
И ведём бессмысленные споры,
Глупости друг другу говоря.

Редкость, если вдруг сумеет кто-то,
В трубы просветления трубя,
Вырваться из этого болота,
За волосы вытянуть себя.

Нагло передёрнутые факты,
Детища потусторонней зги,
Даже посильнее, чем теракты,
Вышибают у людей мозги.

Нам рисуют красное зелёным,
Делают реальность миражом.
Ложь выходит тиражом мильонным,
Истина – лишь малым тиражом.

21 ноября 2020 г.

Обезумев от Зума


Обезумев от Зума,
Выключаю экран.
Всех углов моих сумма – 
Этой комнаты храм.

Человечества бойню
Не во сне, наяву
В этот год я запомню,
Если переживу.

Если будет без масок
Жизнь когда-нибудь впредь,
Обязуюсь от плясок
И любви умереть.

От шальных поцелуев
И объятий друзей.
Никого не минует
Праздник будущих дней.

А пока что без шума,
Одиночеством пьян,
Обезумев от Зума,
Выключаю экран.

22 ноября 2020 г.

Весь в стихах


День сегодня выдался погожий,
Думал провести его в бегах,
В смысле – пробежаться выйти. Что же?
Возвратился с бега весь в стихах.

Принял душ, но нет, не помогает,
Не берёт ни мыло, ни вода:
Если уж оно тебя терзает,
От него не деться никуда.

Хорошо, перекушу немного.
Ты, жена, мне кофе сотвори.
Но стихотворенье-недотрога
Сладкой болью теплится внутри.

Видимо, засело там серьёзно,
Надо посидеть пойти в тиши.
А оно твердит: «Пока не поздно,
Эти строки, знаешь, запиши».

И пишу, и лезу вон из кожи,
Буквы пропуская впопыхах.
День сегодня выдался погожий,
А провёл его я весь в стихах.

22 ноября 2020 г.

Серый день бокалом подытожив


Серый день бокалом подытожив,
Думаю о следующем дне.
Предаваться грусти мне не гоже:
Истина в стихах, а не в вине.

Только бы ритмичное начало,
И к нему рифмованный конец.
Только бы строка со дна кричала
Ваших удивительных сердец!

Думал, бесполезное занятье,
И стихами мир не изменить.
Но дано мне светлое проклятье
Ваши души ото сна будить.

А стихи, – такая штука, боже,
Как мне объяснить вам в двух словах?
Надо, чтоб мурашками по коже
Или чтоб слезами на глазах.

22 ноября 2020 г.

Благодаренья день, двадцатый год


Благодаренья день, двадцатый год,
И в мире карантина правит Ковид.
Но мы, в подполье спрятанный народ,
Для виртуальных встреч находим повод.

Благодаренья день, и каждый рот
Закрыт сегодня карантиннной маской.
Но день освобождения придёт,
Он будет неизбежною развязкой.

Развязкой масок, снятием личин,
Над мракобесьем торжеством науки.
Давайте выпьем, столько есть причин,
Возьмём бокалы в вымытые руки,

И выпьем с благодарностью за то,
Что этот день уже не за горами,
За то, чтоб наша жизнь была на сто,
За то, что оcтаёмся мы друзьями!

22 ноября 2020 г.